Los caminos se levantan
como todas las mañanas
sembrados de luz y piedras
y ligeras nubes claras

Los mismos viejos caminos
desgastados por el agua,
las mismas viejas veredas
del indio con sus desgracias.

Los caminos son del aire
que los sopla y desparrama,
más las huellas son del hombre
que los recorre y proclama.

Largos caminos testigos
del sudor, la sangre, el agua,
de las penas y suplicios,
de las manos que los trazan.

Por eso, cuando camines
escucha lo que te canta,
son voces de mil piedras,
mil nombres que nadie llama.

Los caminos se levantan,
como todas las mañanas,
con suave olor a tierra
y una voz en busca de agua.